PLUIE FAIBLE

As-tu déjà essayé de sentir le bois mouillé pour la cheminée ?

Sur le mont de la solitude, un nuage gris me dit que je suis entre les mains de quelqu'un.
Et il me mène par la main là où les existences pleurent.
Chaque vers de mes poèmes est un pas à côté de l'intact.
Et le monde se perd.
Avec les gouttes qui tombent, je ne mesure pas le temps, je suis juste loin de la vie.
Et je me fonds dans le son dramatique des émotions.
Il pleut sur le vide et le cri devient matière, brise le silence.
Les voix vacillent.
Il y a la rencontre entre l'asphalte et ses pas liquides qui dessinent et confirment l'homme solitaire,
dans les métropoles existentielles du bruit. Faible.
Il y a la peur d'un bois qui flotte en silence, étonné par l'eau qui trompe, crée de la moisissure et entrave le feu. Fort.
Voici la danse dans l'obscurité, entre les nuages du chant solitaire qui veut embrasser la chair éternelle. Nous sommes des amants, plongés dans le drame des larmes salées de l'autre, et maintenant unis par la pluie qui mélange les odeurs pour les rendre uniques. Pluie intense.
Atmosphères des émotions.